Ele foi um jovem vivaço – de olhos que brilhavam e pernas inquietas, sobretudo quando sentado nos bancos de escola. Desde sempre que tinha a cabeça povoada de ideias. Toda a gente – os pais, a família, os professores, até os colegas – lhe vaticinava um grande futuro – um futuro de projectos e concretizações.
Porque projectos tinha – desde sempre. Iria construir o avião mais veloz que alguma vez existiu; seria um pugilista em competições mundiais; escreveria romances como grandes cartapácios; seria, enfim, tudo o que sonhasse… E para esses planos concebia as estratégias mais minuciosas e pormenorizadas. E a toda gente explicava tais pormenores.
Os adultos achavam-lhe piada, até que ele, entretanto, foi também cumprindo, lentamente, a maldição de se tornar adulto. Na fronteira entre a juventude e a vida adulta, pensou em cursar Filosofia, Estudos Literários, etc. Iria ser um académico versado em Wittgenstein ou Padre António Vieira...
Na hora H, de tanto pensar na escolha do curso universitário, não conseguiu se decidir. Ficou a trabalhar, por diligências de um tio, no secretariado de uma pequena empresa – e por aí foi ficando, com um desempenho mediano e, amiúde, medíocre.
Mesmo assim, as ideias não se lhe estancavam no bestunto. Tudo parecia possível. Continuou a planear – e a explicar os seus muitos planos a qualquer interlocutor que se lhe atravessasse no caminho. Dois minutos bastavam para isso. Dizia que sabia exactamente o que fazer – e como fazer. Uma hora era um modelo de construção de casas económicas que iria revolucionar o ramo; outra hora era uma indústria de alimentos gourmet que iria conquistar o mercado internacional; no dia seguinte, ou nos dias seguintes, era… outra coisa.
Na sua cabeça estava tudo resolvido e delineado. Todavia, se em jovem lhe achavam piada, em adulto, pois, sobretudo após chegar à cifra severa dos trinta anos, começaram a vê-lo como aborrecido, frívolo – como um saco roto de imaginações, de devaneios, de “histórias”. Diziam-lhe que, se quisesse fazer alguma coisa, já era a altura de calar e de passar aos actos.
Os seus olhos só brilhavam, agora, quando falava dos projectos; de resto, sobretudo nas manhãs, após a inclemente avaliação do fim do dia anterior e a noite de sono – ou de insónia –, os seus olhos eram de um baço ressequido.
Um amigo, que tinha lido umas coisas e visto uns vídeos no youtube, tentou dizer-lhe que não devia falar tanto acerca do que planeava realizar. Não pelos outros, mas por ele próprio. Dizia-lhe que, enfim, no que tocava a ambições e a projectos futuros, verbalizá-los constantemente poderia criar verdadeiros alçapões – para ele mesmo. Isso era da psicologia: quando se fala demasiado no que se vai fazer, a mente acaba por se convencer de que, efectivamente, tudo já está feito. Por vezes, instava o amigo, temos de calar – e fazer.
Este diálogo não surtiu efeito. O amigo, antes de desistir de ajudá-lo – e porque desistiu – ofereceu-lhe um livrinho do Padre António Vieira, onde estava o Sermão de Santo António aos Peixes. Se a psicologia não funcionava, talvez um pouco de sabedoria...
Ao falar dos defeitos dos peixes, o Padre António Vieira atribui esta prática ao roncador: «O muito roncar antes da ocasião é sinal de dormir nela.» O amigo sublinhou, com tinta carregada, estas palavras.
Ele disse ao amigo que achava que compreendia – mas que cada vez mais lhe custava adormecer.
[Crónica publicada no JM, 20-II-2016, p. 2.]
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