Após revirar os olhos, lançar uma baforada e mastigar em seco para se fazer notar, afirmou: «Os homens não conseguem compreender as mulheres. Quem diz isto? Dizem eles mesmos, os homens, e diz também esta sociedade apressada. Porquê? Por que razão não as entendem? Porque escapam elas à compreensão? Não considero ser de difícil explicação. A dissimulação, a inconstância, a insegurança nas acções e nas reacções delas levam à confusão e à incompreensão. Sim, à confusão deles. E quem suscita confusão e se esquiva ao conhecimento tem acesso rápido e sólido – acesso visceral – ao poder. Confunde e logo enfraquecerás e conquistarás. Aí tens.»
[Afirmou ele. Depois, revirou os olhos, de súbito cobertos de uma película húmida, e dissolveu as seguintes palavras. «E, no entanto, o cantautor entoa, em «The sweetest little song», humilhando o monstro racional satisfeito da existência deste tumor, desta verdade terrífica: «You go your way / I'll go your way too». E, afinal, porque não? Reconheceríamos algo se assim não fosse? Que sobraria, que restaria no fundo do nosso quotidiano? Meu Deus, que até o amor deixámos suar para além do que nos era necessário – a nós, seres de lodo, de barbas e de camisas puídas. Eu era capaz de estacar à soleira da porta dela no fim dos dias – orgulhoso, sim, e de cabeça cabisbaixa, sim, à espera que ela viesse com os últimos minutos de claridade. Eu era capaz de deixar tudo – de decompor o nome dela e, com as letras baralhadas, escrever a última elegia ao mundo. Deus, digo, não é – nunca foi – uma hipótese a considerar. Ela bastar-me-ia como o pão e o sal e o vinho.»
Interrompeu-se-lhe a boca, que ficou semiaberta, e ficou a contemplar o espaço vazio por cima do meu ombro. Se eu não tivesse tossido, os dez minutos teriam durado uma maior eternidade – para mim e para ele.]
A incandescência do cigarro tinha-se extinguido. Acendeu outro. Lançou a primeira baforada, virou a cabeça, com vigor, para a direita, mastigou [de novo para afirmar importância] e concluiu. «O que é que eu estava a dizer? Sim, a confusão deles e o poder delas. A melhor prova disto está no olhar esbugalhado dos homens comprometidos, que negam, quando lhes apresento, este meu curto – mas incontestável – argumentário. Eles negam a verdade e a possibilidade de compreensão, como só se nega uma verdade terrífica. Esse olhar é típico – esbugalhado, bruto, minado –, como quem parece hipnotizado pelo vazio sem dar conta do tempo que passa.»
[Afirmou ele. Depois, revirou os olhos, de súbito cobertos de uma película húmida, e dissolveu as seguintes palavras. «E, no entanto, o cantautor entoa, em «The sweetest little song», humilhando o monstro racional satisfeito da existência deste tumor, desta verdade terrífica: «You go your way / I'll go your way too». E, afinal, porque não? Reconheceríamos algo se assim não fosse? Que sobraria, que restaria no fundo do nosso quotidiano? Meu Deus, que até o amor deixámos suar para além do que nos era necessário – a nós, seres de lodo, de barbas e de camisas puídas. Eu era capaz de estacar à soleira da porta dela no fim dos dias – orgulhoso, sim, e de cabeça cabisbaixa, sim, à espera que ela viesse com os últimos minutos de claridade. Eu era capaz de deixar tudo – de decompor o nome dela e, com as letras baralhadas, escrever a última elegia ao mundo. Deus, digo, não é – nunca foi – uma hipótese a considerar. Ela bastar-me-ia como o pão e o sal e o vinho.»
Interrompeu-se-lhe a boca, que ficou semiaberta, e ficou a contemplar o espaço vazio por cima do meu ombro. Se eu não tivesse tossido, os dez minutos teriam durado uma maior eternidade – para mim e para ele.]
A incandescência do cigarro tinha-se extinguido. Acendeu outro. Lançou a primeira baforada, virou a cabeça, com vigor, para a direita, mastigou [de novo para afirmar importância] e concluiu. «O que é que eu estava a dizer? Sim, a confusão deles e o poder delas. A melhor prova disto está no olhar esbugalhado dos homens comprometidos, que negam, quando lhes apresento, este meu curto – mas incontestável – argumentário. Eles negam a verdade e a possibilidade de compreensão, como só se nega uma verdade terrífica. Esse olhar é típico – esbugalhado, bruto, minado –, como quem parece hipnotizado pelo vazio sem dar conta do tempo que passa.»
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